Abertura.

Tudo tem um início, um começar.

Venha a ser grande coisa, ou não tão grande, tem que começar.

E assim, abro a porta da minha escrita aos olhares passeantes, e, por vezes, interessados.

O Músico

Sentado percorro Sabores.

Piso o Chão húmido no qual a Noite pousa e suspira,

reflectindo suas Luzes e Olhar.

O Frio é apenas abafado pelo contínuo Ritmo que pelas Ruas ecoa.

Sigo Passos que me chamam, e que me parecem bater ao som da Música.

Caminho perdido, extasiado pelo que as Paredes me contam.

Falam de Sensações e gemem Jazz que me arrepia e comigo mexe.

Exijo-lhes que me contem mais.

Em tudo vejo Melodia.

Toco-a.

Com o meu Respirar solo sobre a Base que ouço,

e com as Pernas que agora correm, marco os Contra-Tempos.

Alcanço a Fonte do meu Êxtase, e furando pelas Pessoas que até agora na minha Mente não existiam,

abro Portas para o quente Mundo da Canção.

Doces Vozes que entoam algo que não Palavras enchem o Ar,

e Instrumentos falantes deliciam-me o Olhar.

Estes, cantam e contam Histórias mais belas do que a Mente poderia vir a querer conceber.

Falam comigo.

Olho-os e anseio toca-los. A Guitarra cativa-me, e o Piano parece tentar seduzir-me.

Inspiro e expiro Música, deixo-a guiar-me.

Leva-me onde quer que eu queira, e dá-me a provar Sabores que ela própria inventa.

E embora sentado continue, carrego em mim a sua Alma.

Pois em tudo o que faço, ela flui.

E a cada meu Respirar, todos a podem ouvir.

Ouvir como bela fica, a entoar.